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Je me souviens de la fête de nouvel an la plus pourrie à laquelle j’ai été invité. Le poète J.B. éteint la lumière. Une nana défoncée parle de la mort de son copain. Le poète S.C. bave de plaisir. Accident de moto ? Ecrasé par une voiture ? Mort sur le coup ? La mort est le sens caché de l’existen...